pressinto-os sob a capa de um mortal
arremessados contra paredes
sobressaltos e medos .são os restos
de um crepitar impiedoso
que tinge
de rubro a face da terra .a cratera
lunar é o luto nacional .escondem-se as
mãos assassinas nos rescaldos corajosos
dos jactos de água que transcendem o
fogo que ano após ano se repete voraz
-ainda há chuva nas folhas das árvores?
george christakis